МЕНЮ САЙТА
Главная
О сайте
Путеводитель
Евгений Хонтор
Леонард Попов
Галереи
Библиотека
Ксенобиология
Ярмарка
Блог
Контакты
Ссылки

E-mail:
Пароль:


Леонард Попов: Мышонок
17.01.03
Цикл Предназначения.
-Мышонок, здесь не стоит строить дом.
-Здесь красиво...
Мышонок был не прав с самого начала - но там действительно было красиво.
Волны подбирались почти к самому домику, но Мышонку нравилось смотреть, как они лижут песок у порога, подгоняя обточенные водой ракушки.
Я сидел рядом и смотрел вдаль.
-Мышонок, приближается буря. Надо бы уйти подальше, волны слишком сильные.
Серое небо было низким и клокочущим. Я не стал говорить Мышонку... Но человеческие дома на берегу так же уязвимы. Когда придут волны, они слижут хрупкие жилища, как слизывают сейчас маленький садик перед мышиным домиком.
У меня нет ничего: ни дома, ни людей, к которым я мог бы прийти и рассказать об опасности. Есть только Мышонок...
-Мышонок...
-Что тебе ещё?
-Уходи. Буря близко.
-Мне и здесь хорошо... - В ворчливом тоне Мышонка слышится что-то тёплое.
Первые волны кажутся игривыми, но они настойчиво бьются в берег. За ними приходят другие - грозные, тёмные.
Я поднимаюсь в гору. Волны превращаются в безумных чудовищ...
-Подожди! – кричит позади Мышонок. – Сейчас... – Он складывает домик и бежит за мной, семеня тонкими лапками.
-Мышонок, зачем?
-Я привык к нему.
-Но это тяжело, оставь.
Вода захлёстывает ноги, тянет. Я стараюсь идти быстрее.
Волны почти гонятся за нами, подстёгивая и насмехаясь.
Далеко в море набирают силу гигантские серые хищники - стая хищников - каждый из которых самоубийца, выбрасываясь на берег, губит себя, чтобы за ним пришли следующие.
Я замечаю Мышонка. Мокрый, дрожащий, сидит на дереве и крепко держит свой домик.
-Мышонок?
-Ага... Промок.
-Я же говорил - оставь.
Он угрюмо хмурится и качает головой.
Вода гонит меня дальше, но я возвращаюсь, в кратком промежутке между двумя самоубийствами хватаю Мышонка и бегу вверх, спасаясь от следующей волны...
-А домик? – пищит обиженный Мышонок.
Мы идём вверх, оставляя позади разрушенные дома. Мышонок смиряется, горько вздохнув на моём плече.
-Это был хороший домик...
Я не оборачиваюсь, потому что позади не осталось ничего.
-Будет ещё.
Волны гонят нас прочь...

Категория: Рассказы | Добавил: hontor (11.12.2009) | Автор: Леонард Попов
Просмотров: 1258 |
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
В ГАЛЕРЕЯХ




ИНЫЕ МИРЫ



Сейчас на сайте: 1
Зашли в гости: 1
Местные: 0

Евгений Хонтор © 2024